Botellas en el Mar

La curiosidad es la madre de la atención. Y la atención es la madre de la memoria. Richard Whately Hoy, al despertar me pregunté ¿Y si decido poner atención a lo que ocurre, a lo que me comparten, a lo que yo doy a cada quien de los que me rodean? ¿y si pongo atención a lo que me dicen, y si no juzgo ninguna de estas situaciones ni las califico, y solo presto atención? ¿Qué podría ocurrir? Me da curiosidad. Atención al amanecer, pero no solo al de hoy, ¿cuáles guardo

Recuerda cuerpo que el tiempo tiene prisa, por eso no olvides todo lo que has sentido, cómo te has manifestado por todo el camino; alumbra tus sensaciones con las memorias de cada instante, enciéndelos con nuevos y acrecentados sentimientos que te demuestren que has vivido; que has sentido las caricias del amor y del dolor, que las marcas que llevas se han formado como los círculos concéntricos que se dibujan en el agua cuando una piedra cae en el lago… Esa piedra podria se

Si de llorar se trata, ¿hace cuánto que no lloro? Días, meses o ¿años? De joven lloraba a mares por cualquier motivo. Porque la hoja vuela, porque me arden los ojos, porque mi amiga no llegó a la reunión del recreo, porque mi otra amiga me regalo una rosa negra. Porque la mariquita voló de mi mano, o se escapó mi lagartija. Llorar por nada o por todo alivia el corazón y nos limpia el alma. Ahora que tengo suficientes motivos, ¡cuánto bien me haría llorar a mares!

Andaba la Catrina con ínfulas de escritora Así, a la casa de Rosita Nissan llegó. De pronto un golpe en la puerta sonó Y Rosita se asustó, Todavía no es tu hora La Calaca le avisó. Primero deseo que A escribir me enseñes Antes de llevarte a tu agujero del panteón. Rosita abrió la puerta Para saber quién tocaba Si la muerte ya estaba dentro; Rosalía había llegado Para su taller tomar Sin acaso sospechar Que la Catrina su compañera sería. Rosita y Rosalía se miraron Y e

En esta nueva vuelta al sol, México vuelve a vestirse de Catrinas, de cempasúchil y de ofrendas para invitar a los que se fueron antes que nosotros, a volver en el recuerdo,

Al acercarse el día de muertos, mi amá hacía preparativos para irnos a su pueblo, generalmente invitaba a su hermana Teodora con tres hijitos, al tío Felipe con otros tantos y mí jefecita con tres chamacos inquietos y correlones. Previo mercaba una gruesa de flores generalmente gladiolas y nube. También le gustaba llevar pan a sus hermanos. El camión estrella roja de segunda salía de por el rumbo de la Merced, creo que en Soledad. Con todo lo que llevaba, más las flores y los

Callecita chiquitita bordeada de girasoles muy temprano barridita por donde pasás hermosa, camino al ojo de agua con tu canterito al hombro voy siguiendo tus andares para que no te me pierdas. Callecita chiquitita oscurita por la noche alumbrada con faroles. Cantando salís al pan con tu canasta a colores para llenarla de roscas, de conchas y de cocoles. Voy siguiendo dos luceros que refulgen en tu cara. De regreso a tu casa en el aire viene un beso y que me dice travieso Hast

“Son aquellas pequeñas cosas que me dejó un tiempo de rosas en un rincón, en un papel o en un cajón.” Joan Manuel Serrat. Cuando escucho a Joan Manuel cantar sobre sus pequeñas cosas, me siento agradecida por ayudarme a cantar sobre las mías, esas pequeñas cosas que tienen un significado que alimentan el alma que va más allá de su costo real. Ese pequeño reloj como colgajo, que una de mis nietas me compró cuando hizo un viaje, lo trajo pensando que a mí me gustaría. M

El tiempo tiene sus precisiones, difícil de entenderlas, imposible de modificarlas, Ni antes ni después suceden las cosas ni los proyectos ni los anhelos, cuanto menos las oportunidades a las que les hacemos un cálculo.

Como mariposas en mi mente aparecen en mi imaginación con sus alas de colores, bailan. ¿Cómo aparecen? Son las ideas, el camino a seguir en el nuevo día, brincando los minutos, asomándome sobre de que haré siguiendo al tiempo. Me gustan tantas cosas: leer ese libro tan interesante sobre la mente, cómo se comportan las neuronas aunque me cuesta trabajo entender la mayoría de los conceptos. Voy despacio, repito la lectura, pero me hace feliz Otro libro que también voy leyendo

La vida debería ser como un calendario, cada día se debería arrancar una página para escribir sobre otra en blanco Lucía Etxebarría Siempre hemos dicho que hablar es solo una acción posible para los seres humanos, sin embargo, yo he descubierto que las cosas hablan, las situaciones tienen significado y hay que descifrarlas, los gestos de las personas son lenguaje vivo y dan mensaje, lo que nos gusta o nos disgusta también son medios que hay que interpretar y descubrir el

La vida tiene que irse recorriendo de manera inminente, el camino hay que marcarlo en cada paso que se da, en cada movimiento que ocurre, en cada encuentro furtivo o buscado que va apareciendo.

Visité a un amigo. Estamos en contacto, pero dejamos de ser tan frecuentes debido a que su esposa falleció y mi relación era más cercana con ella. Él ya tiene nueva pareja, le fue terrible vivir solo y en eso se enamoró, anduvo feliz con la noticia de ser bien correspondido. Me habló de lo padre que es vivir acompañado y hacer una vida de pareja... Pero ella habla todo el día, me dijo. "No para de compartir una y otra cosa y quiere que yo le conteste, parece un radio prendi

Érase una vez una Vero que no le tenía miedo a nada, como vivía con gente grande y todos hacían de todo, ella también hacía de todo...

Llegué a vivir a la casa de Águilas 1500, en esa altura de la ciudad de México en la que solo las águilas se atreven a vivir. Encontré un pequeño jardín lleno de azaleas y con dos hermosos árboles, un trueno y un laurel de la India, enmarcados por bugambilias.

La grieta se abre, la casa queda partida en dos. La línea divisoria no es lisa. Se resquebrajan las habitaciones, los estantes, caen los libros por los suelos, las fotografías, los platos, se rompen al caer, con estrépito, como antes rasgaba el aire las risas de los niños. Ese crujido es sordo, como un gigante que gime de dolor. Después, llantos sonoros y con hipos, lágrimas que ruedan por las mejillas, abundantes. Y al final, el silencio. El agua se escapa de las tub

La habitación 807 del Hospital Ángeles Mocell es espaciosa, está limpia y tiene una maravillosa vista al castillo de Chapultepec. En unos minutos mi cuerpo llegará ahí y digo que es mi cuerpo el que va a llegar porque se me descompuso sin mi total autorización. Siempre me ha dado miedo el dolor, quisiera que no fuese parte de la vida o que no tuviéramos que pagar con él, el simple hecho de ir sumando años a nuestra existencia. Después de haber consultado varios ortopedistas,

Hoy mientras me lavaba las manos, las observé y recordé. Eran unas manos blancas, pequeñas, de una niña subida en un banco de madera para alcanzar la tarja, donde se encontraban dos cazuelas con agua, una para enjabonar los trastes y otra para enjuagarlos. Manos de niña que al salir de la escuela ayudaba a barrer con una escoba de popotillo que con la mano se abría como abanico. Tardes felices cuando el abuelo traía hojas blancas y lápices de colores. Las manos de la n

¡Vamos a contar cuentos! Esa sola frase despierta ilusión, provoca interés y la mente entra en alerta.

Estoy en el concierto de Rufus Du Sol, con mis sentidos alterados para sentir más la música y bailar más libremente. Está terminando Treat You Better y quiero aprovechar la pausa para ir por otra cerveza, me acerco al bar y te veo, no puedo creer que estés ahí, pero tengo que fingir que eres una persona más en un concierto - como yo. Me doy cuenta de que no tienes idea de qué pedir ni cómo pedirlo, mientras me entregan el vaso escarchado con chamoy, y me armo de valor: “i